Um caminho melhor para chegar a mim com vida

Talvez eu devesse voltar a beber. Não existe um caminho melhor para chegar a mim com vida. Faço esse apontamento no último dia do ano aqui fora onde há verde, seco, quente. A gigantesca pedra riscada, uma montanha apontada para o alto, é onde toda trilha acaba. Vou andando e vou escrevendo, as letras saem tortas e xingo a claridade da manhã sobre o papel fazendo do que digo pontinhos brancos de quem fecha os olhos para o sol. A montanha é um presunto pendurado no horizonte. Me dá vertigem escrever em movimento. Os fogos de artifício disparam desde o começo do mês e hoje cedo. Estes fogos não têm sentido. Sua combustão, explosão, fulguração e espanto traem uma ansiedade por um futuro às pressas que ninguém sabe ou prevê. A bucha de uma ilusão. Um obus contra a cavalaria pesada de destinos já traçados. Contra o Deus recém-nascido, igualmente celebrado. Menos doloroso é imaginar a cidade bombardeada em uma guerra real que ninguém começou. Isto me deixa em paz. Talvez eu estivesse então bebendo num abrigo antiaéreo, abraçando meus irmãos, preparando uma reação, em vez de parada no caminho, a tranca do silêncio na boca, esperando a girândola de 234 tiros acabar o seu espetáculo de felicidade fictícia e programada acima da copa das árvores. Meu cachorro persegue um filhote de muçurana, morde e o divide em dois. O corpo sem vida fica se sacudindo e anoto estes apontamentos porque o mundo espera que tudo será melhor no ano que vem. O ano que vem é apenas amanhã. Olho outra a vez a montanha, uma caçamba de pedras que o tempo colou ano após ano até ficar na altura desejada. Acima de todos. O bar fica logo ali adiante. No bar vendem fogos. É com um êxtase vertiginoso e febril que compro todos os foguetes de cores disponíveis. Um velho fungando me serve a bebida que pedi. Brinda sozinho o ano novo. O calor mantém meu corpo inchado, molhado. Volto pra casa subindo o caminho de pedras soltas ainda sem futuro definido. Podem se esfarelar ou virar uma montanha. Meus pés doem como se caminhasse de joelhos. Tudo é feliz ano novo. Todos são feliz ano novo – e uma funda lata de cinzas.

Pierre ontem à noite

Não falou muito. É sempre assim. Não falamos muito.
Como animais de companhia um do outro. 
Ceamos.
Ouvindo a pressão de braços sobre a mesa.
Da mesa nas tábuas do assoalho.
Do bordeaux mareando nas taças.
Pensamentos batendo nas vidraças, costeando intenções.
Uma perna de carneiro bem assada. 
Folhas mortas perdendo altura. 
Há um grande carvalho no bosque. 
Lobos.
E um cofre no gabinete. 
Moramos aqui há muito tempo,
desde que nos casamos na Saint-Roch. 
Não, senhor, não sei dizer se Pierre tinha inimigos. Ou amigos.
O alfarrabista talvez. Sr. Lioret, ou outro. 
Pierre não fala muito.
Mesmo quando escreve. Cartas comerciais, suponho. 
Dormia tarde, absorvido pela leitura. 
Pelo cachimbo.
Não saberia dizer a que horas nos recolhemos.
Eu sempre me retiro antes. 
Não, nenhum ruído estranho.
Eu tenho o sono leve. 
Ninguém poderia entrar nesta casa sem que eu ouvisse. 
As janelas são altas. Gradeadas.
Uma cozinheira, a lavadeira, dois criados de quarto, um cocheiro.
Pierre me mandou dispensar a todos no mês passado.
Não sei o motivo. 
Pierre não fala muito.
E uma boa esposa não deve fazer perguntas.
Deve saber ouvir o marido sem precisar que ele fale.
Só quero enterrá-lo condignamente, ele me disse ontem à noite.

Amor de mãe

Querida mãe

Como chove. Espero a chuva passar para lhe comprar meus presentinhos de Natal. Não esquecerei das suas vacas, mamãe. Elas também são filhas do Altíssimo. Mas como o dinheiro anda curto, meus regalos a todas não passarão de 2,99. Não esqueci da sua roçadeira, mas por enquanto acho que só poderei lhe dar um ancinho. Não vejo a hora de poder abraçá-la neste Natal. Ainda não entendo por que a senhora precisa morar tão longe dos seus filhos e netos. Nessa casa tão fria e solitária. A vovó, que Deus a tenha, deve achar que não cuidamos da senhora. Pena que não possa morar conosco, a senhora sabe que aqui é tão pequeno. Não cabe mais uma cama, que dizer vacas. Falando nisso, o Aliomar manda beijos, os meninos também. Na verdade o Norinho está febril há dias e acho que não passaremos o Natal com a senhora. É tão triste isso, nossa família desunida nesta data tão bonita. Eu mesma me sinto fraca sem meus biotônicos. Afora isso, temos muita saudade e lhe desejamos um Feliz Natal. Da sua filha que te ama

Odete

Laura, minha filha, a roçadeira eu já comprei. Deixe o espírito da sua vó em paz que onde ela está já não acha mais nada. E não se preocupe comigo: eu odeio Natal. As vacas estão bem e desejam a todos um Feliz Natal.

P.S. Tem notícias da Odete, aquela vagabunda da sua irmã?

Com amor da sua mãe

O tempo e o vento

comprei uma Rua da Padaria nas Casas Bahia

de tanta nostalgia per il mare della Bastia

por 3 vezes com juros de 0.99 ao mês

adicionei à lista de casamento da minha ex

o Tempo e o Vento pra ela esquecer de mim

um aparelho de pressão pra hora de dizer sim

& um exaustor axial pra refrescar água mineral

a estante BRV foi só pra eu me pendurar com você

na mesinha Vamol de patinar velhos poemas com sol

Pasolini

  Sexo, consolo da miséria!


Sexo, consolo da miséria!
A puta é a soberana, seu trono,
uma ruína, sua terra, um pedaço
gramado de merda, seu cetro,
uma bolsinha de verniz vermelha:
uivando pela noite, suja e feroz
como as mães do passado,
ela defende seus domínios e sua vida.
Os cafetões sempre por perto,
inchados e abatidos com seus bigodes
brindisinos ou eslavos, são
os chefes, os regentes: combinam
no escuro o preço de cem liras,
piscando em silêncio, trocando
palavras secretas: o mundo, excluído, cala-se
diante dos que o excluíram,
carcaças silenciosas de aves de rapina.

Mas do lixo do mundo, nasce
um novo mundo: nascem novas leis
onde não há mais lei, nasce uma nova
honra onde a honra está na desonra ...
Nascem o poder e a nobreza,
ferozes, no amontoado de casebres,
nos lugares sem fim onde achamos que
que a cidade termina, mas é onde
recomeça, inimiga, recomeça
milhares de vezes, com pontes
e labirintos, fundações e escavações,
atrás de uma tempestade de arranha-céus
cobrindo horizontes inteiros.

Na facilidade do amor
o miserável se sente homem:
constrói sua fé na vida
e despreza quem vive diferente.
Os filhos se lançam na aventura,
seguros de estar em um mundo
que os teme e ao seu sexo.
Sua piedade está em serem impiedosos,
sua força, na leveza,
sua esperança, em não haver esperança.


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("Sesso, consolazione della miseria!", trad. Maira Parula, dez. 2013.)

Mario Peixoto

Eu já conhecia alguns poemas esparsos de Mario Peixoto,  autor do filme "Limite", obra-prima do cinema brasileiro. Porém só há alguns meses comprei num sebo "poemas de permeio com o  mar", livro publicado pela Aeroplano em 2002. Como quem me conhece sabe, sou fã de carteirinha de Mario Peixoto. Pois bem, na pág. 189, onde se lê o poema intitulado "Poema Inquieto (A chama e a vela)", o organizador da coletânea coloca um asterisco na palavra "laceado" e abre uma nota de rodapé dizendo "Não registrado no Aurélio". De fato o Aurélio não a registra. Mas, bolas, desde quando uma palavra não registrada em qualquer que seja o dicionário não existe? É poesia, e poetas ou romancistas podem inventar o que quiser. Qualquer um pode inventar a palavra que quiser. Além do mais, foi um erro grosseiro, pois a palavra na verdade existe, é o particípio de "lacear", que significa afrouxar. É de doer. Um dia esse povo ainda publica Grande Sertão:Veredas com as malditas notas. Edição comentada é outra conversa. Algumas obras precisam deste recurso, principalmente as antigas, cujo vocabulário se perdeu no tempo. Tenho uma edição portuguesa comentada dos Lusíadas que é uma beleza. Meu coração se contenta.



3 poemas de Hemingway

Junto com a juventude

A pele de porco-espinho,

dura e mal curtida,

isto deve ter acabado em algum lugar.

A coruja-da-virgínia empalhada,

pomposa,

de olhos amarelos;

Uma viuvinha num galho torto

coberta de pó.

As pilhas de revistas velhas,

as gavetas com as cartas do garoto

e o verso de amor

devem ter acabado em algum lugar.

O Tribune de ontem foi-se embora

junto com a juventude

e a canoa em pedaços na praia

no ano do grande temporal

quando o hotel pegou fogo

em Seney, Michigan.

Montparnasse

Nunca há suicídios de pessoas que conhecemos no nosso quarteirão

    Suicídios que deram certo;

    Um garoto chinês se mata e morto fica.

    (e continuam colocando sua correspondência na caixa postal)

    Um garoto norueguês se mata e morto fica.

     (ninguém sabe onde o outro garoto norueguês foi parar)

     Uma modelo é encontrada morta

     sozinha na cama e morta fica.

     (o que deu um trabalho quase insuportável ao concierge)

     Azeite de oliva, clara de ovos, mostarda e água, espuma de sabão

     e sonda estomacal salvam as pessoas que conhecemos.

     Todas as tardes podemos encontrar alguém que se conhece num café.

Conselhos a um filho

Nunca confie em um homem branco,

Nunca mate um judeu,

Nunca assine um contrato,

Nunca alugue um banco na igreja.

Não se aliste no exército,

Nem se case com muitas mulheres,

Nunca escreva para revistas,

Nem coce sua urticária.

Sempre cubra o vaso com papel,

Não acredite em guerras,

Mantenha-se limpo e arrumado,

Nunca se case com prostitutas.

Nunca pague um chantagista,

Nunca processe ninguém,

Nunca confie em um editor,

Ou você vai dormir na palha.

Todos os seus amigos vão te deixar

Todos os seus amigos vão morrer

Então, leve uma vida limpa e saudável

E se junte a eles no céu.

(Tradução de Maira Parula, dez. 2013)

Uma outra história para

Eu queria escrever uma história para sumir

uma história para sumir entre um acorde e outro de viola da gamba

esvaecida na frente entalhada, fundo plano e baixa tensão

nada me veria sumir

nem o pio da coruja

nem Iracema no ar parado entre uma Iracema e outra

uma história para descer do andaime da escritura

com as pernas moles do pensamento sobre o vazio

para sumir do um que se torna dois, quatro e oito

uma história sentada sozinha na esquina dos sentidos

com uma garrafa de mercúrio evolando no ar

nada nos veria sumir entre os restos de papel

Dostoiévski para infantes

Notas de um Tatu

Eu sou doente. Eu sou mau. Sou rancoroso e repulsivo. Ao diabo subterrâneos e subsolos. Acho que humanos também são doentes. Eu os conheço bem, eu sou um tatu. É por baixo que se conhece tudo melhor. Mas não vou falar dos homens. Um tatu decente só fala de si mesmo. Tenho o fígado ruim. Como se carregasse todos os fígados do mundo. Pouco importa. Eu tenho língua. Garras afiadas. E com elas me entendo bem. Não preciso de veterinários. Não poderia pagá-los. E baba não engorda poupanças. Sou da família Dasipodídeos, origem grega. Invadimos a África. Depois as Américas. Vejo gente de longe. E até do meu buraco gente é o que de mais burro existe, além de minhoca, larva e mandioca. Não me amarguro por não ter dentes na frente. Os de trás me servem ao gosto. Meu propósito na vida é usá-los para moer o que quer que seja. Cupins de uma rabeca, monumentos históricos, xícaras de chá com açúcar, o baço insepulto de cavalheiros, damas e sacerdotes católicos. Triturar o consciente e o inconsciente. Cordões umbilicais jogados no lixo. Segredos das bonecas sujas de crianças rotas. Em Portugal chamam-me armadilho. Prefiro. Tatu é tupi. Tupi é tatu. Como me distinguir? Dasipodídeos quer dizer pés peludos. Assusta. Não o suficiente, pois no dia em que me dizimarem, os humanos sufocarão numa nuvem de insetos e o mal de Lázaro varrerá a terra. Subterrâneos e subsolos. Não haverá tempo para remorsos ou vergonha. A toca teria de ser muito grande. Já no meu buraco cabe só eu. Recebo visitas, mas toco todos dali depois do acasalamento. Aglomeração me dá convulsões. Uma falta de ar convicta. Visito outros buracos quando me convocam pelo cheiro ou assobiam de madrugada. Como dizem os homens, tenho uma aeromoça em cada porto, acho que foi assim que meu avô me contou. Vô Dasi nasceu no Marrocos e se entocava no porão do Rick's, um pardieiro de bêbados clandestinos. Quando começou a comer passaportes falsos, o dono tocou nossa família de lá a pontapés e concretou nosso buraco. O tal de Rick acabou virando herói de uma peça jamais encenada. Imigrante na América, meu avô nos contaria isso entre outras coisas muito tempo depois, ele e sua mania de conviver com humanos que jogam sueca. A família sempre nos ensina alguma coisa quando não nos destrói por completo. Não sei quantos anos tenho. Tudo me parece como da primeira vez. Aprendi com os tatus russos que viver demais é falta de educação. Conheci alguns deles quando morei no México. Davam-me pena. A vida é muito cara em São Petersburgo, viviam dizendo. Uns avarentos. Não sei qual a diferença entre um besouro russo e um besouro mexicano, se é isso que eles passavam o dia comendo e não rublos. Tatu que se preze tem nojo de dinheiro. Alimenta-se de histórias e humanidade. De momentos propícios para roê-las, mesmo que se sinta a cada dia mais pesado. E um dia os caridosos de bodas e batizados hão de querer salvar a nossa espécie porque somos importantes para o ecossistema. E conseguirão. Tomarão um copo de leite quente antes de dormir, apaziguados. Eu ainda estarei no meu buraco. No porão, no sótão, na garagem. Subindo as escadas. Livre de subterrâneos e subsolos. Entrarei no quarto e me esconderei nos seus sapatos. A felicidade me subindo do coração à garganta, tilintando seus talheres.

maira

Corumbá

Corumbá



A água na moringa tinha gosto de navio salgado.

Minha carne

Minha carne é tua

tenho toda muita

de fora, por cima

te olhando pelo vestido

dando para o mar

nos cantinhos

tem espírito

nem é bom mexer

prova de ternura

O corpo sobre a mesa

me diz que posso vomitar

ou pensamentos de morte pensar

fico remando

de uma coisa a outra

o doutor com mãos perfeitas

ia cortando e enchendo travessas

lembravam uma namorada que tive

chegando em casa com o sangue

ainda quente num saco plástico

seu frango ao molho pardo

era uma prova de ternura

faz tempo

A mosca

O poeta é a mosca da cabeça branca
que ataca meus tomateiros 

sua pulvurulência branca
de asas membranosas
de boca que pica e suga
a seiva do que não se nomeia
se espalha pelos restos da cultura
formando focos de sobrevivência
perpetuando sua peste
em voos de rinoceronte
apodrecendo feijões
com suas luas estrelas versus rimas
solidão amor coração e morte
flores casa estrada céu e sol
cortinas arco-íris borboletas
chuva lilás lágrimas sorriso (cetim)
ais sim e nuvem muita nuvem
véus ambrosia mel e abelhas 
peito saudade amor e dor
paisagens vertigens paraísos
perfume rosas portas janelas
agonia febre mistério
sentimento azul vazio
ondas pássaros amor amar
amar amar e amar
teus olhos teus olhos (bronze)
vento ventania vinho virtude
mundo solidão longe perto fim

e assim num fim que não tem fim
que foi um ser humano como você
a mosca da cabeça branca
injeta sempre suas palavras-vírus
e migra para lavouras não findas
que essas 
muito mais que lindas
não ficarão

Se eu te disser

Nasci no Tijuco, mas poderia ser Bruxelas, no Tijuco de Bruxelas

De algas velhas despedaçadas num canal estreito entre dois mares

Há dias em que a minha felicidade não passa de um papel úmido

Na noite de um hotel sujo em que escondo o verso mais completo

Com a tristeza de águas perdendo o equilíbrio

Da escuridão da escuridão do dia como aquele dia

Tenho saudade de tudo perdido nos gastos

Objetos que leio e me cercam e talvez me servissem

Não vejo surpresas em coisas que de fato veem a mim

Os dedos têm algo a confessar e me pergunto se uma noite será o bastante

Para encher três bacias enferrujadas de manhãs cobertas até o peito

Relembrando o impacto de um repouso em desordem pelo chão

Sonhando ao lado de insetos moídos pelo tempo

Eu nasci no Tijuco e havia papagaios

Havia o depois

Quase um tema musical

E a hora do almoço

O hoje que corre comigo

Como as coisas aconteceram

De passos apertados e uma dor nos quadris

Havia o Tijuco e o meu cansaço

Suspensos no convés 

Como um perfume que se repete

Porque sabe que nunca mais vai voltar

Os laços de fumaça rodando no travesseiro sob o rosto

Havia um bicho dentro de mim saltando a bombordo

Daquelas frases sem sentido e imóveis

Em areias embutidas

Ele ficará  dormindo

Por onde quer que eu não esteja

Irá pensando

Ao  longe

Se eu te disser