Eid ul-Fitr

você treme de frio agarrada 

às minhas costas

diz que é de medo

mas eu sei que é de frio

você diz que bombas explodem lá fora

e eu sei que não são bombas

o que explode lá fora

são fogos de artifício

você sente cheiro de sangue

eu digo que são nossos doces

chegando para o Eid ul-Fitr

você não ouve mais o canto dos pássaros

mas eu sei que essa é a época

de todos voarem na mesma direção

então você fecha os olhos

e eu sei que dormiu

porque parou de agarrar minhas costas

eu me viro para o seu lado

abraço seu corpo

e tudo fica quieto

1 poema de Raymond Carver

Seu cão morre

atropelado por um furgão.

você o encontra na beira da estrada

e o enterra.

você se sente mal com isso.

se sente mal pessoalmente,

mas se sente mal por sua filha

porque era o seu bichinho de estimação,

e ela o amava tanto.

cantava baixinho para ele

e o deixava dormir na sua cama.

você escreve um poema sobre ele

e o chama de um poema para sua filha,

sobre o cão atropelado por um furgão

e como você cuidou dele,

levou-o para a floresta

e o enterrou fundo, bem fundo,

e o poema ficou tão bom

que você está quase feliz pelo

cãozinho atropelado, ou nunca

teria escrito um poema tão bom.

depois você escreve um poema

sobre escrever um poema

sobre a morte daquele cão,

mas enquanto escreve

ouve uma mulher gritar

o seu nome, o primeiro nome,

duas sílabas,

e seu coração estanca.

um minuto depois, você volta a escrever.

ela grita de novo.

você imagina até quando isso vai durar. 

(do original "Your Dog Dies", trad. Maira Parula)

Os jornais não dizem da morte de pianistas

Dentro de minh'alma há cenas renascentistas na campanha.

Enlevos valsas versos vestes iluminando janelas internas.

Mas dentro de minha barriga há um porco fuçando.

Meu ventre é um ninho de parasitas.

No silêncio da noite que o escuta,

quando as pedras param de se chocar no meu copo,

o porco sobe e desce.

Às vezes contorna.

Procura uma saída.

E os jornais não dizem da morte de pianistas.

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Aviamento

Construiu com palavras 

uma missa de sétimo dia

sem dizer nada

só os lábios dos vivos se mexiam

concentrados nos pontos tortos do bordado

precisava aviar a voz que vinha

da sala do quarto da banheira

da estufa do celeiro

do pulmão dos bois

construía sem dizer nada

para calar o gato entre pombos

a Revolução Francesa

as fábulas chinesas

o bonde chamado despejo

a orquídea da inconfidência

e todos os outros títulos misturados

ao cheiro do seu corpo

no fogão ainda cheio de panelas

construiu seu sétimo dia numa casa cega

franziu e debruou

uma música indiferente 

expirando por entre os dentes