O mais importante está sempre oculto na simplicidade e trivialidade
eu vou fazer você engolir o seu smartphone
O trabalho do poeta é acumular recordações para um fim determinado
eu vou fazer você engolir o seu smartphone
Palavras não têm hierarquia: porta, mesa, cadeira e fósforo
têm tanto significado quanto voragem, essência, quimera, pasolini
eu vou fazer você engolir o seu smartphone
Quando diz “nós dois”, você precisa elucidar esse dois
eu vou fazer você engolir o seu smartphone
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minha cidade não tem salada de fruta
minha cidade não tem vitamina de abacate
tem filósofos falando de Thomas Mann às gargalhadas
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a Poesia Jovem no Brasil está completando 40 anos
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termina/ assina/ rapina/ assassina/ rotina/
sina/ esquina/ ensina/ neblina/ ilumina
são de um imortal essas horríveis vozes/ ferozes
esse barco/ quarto/ farto
essa tarde / arte
essa vela/ espera/ favela/ viela/ primavera
que ele concluiu com um rio de janeiro em vez de janéra
já comecei um aqui com lajotas/ marmotas
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não basta estar dura
tem de faltar água
na minha cidade não chove
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quinto ato do nada a dizer
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o poeta colocou uns versinhos em latim centralizados
para agregar valor ao seu poeminha
ele copiou e colou porque não sabe digitar em latim
ou estava com pressa para atender o espertofone?
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trabalhando com chick lit
ódio, não entendo nada de drapeados, dos sutiãs de Saint Laurent
a personagem tem 35 anos com voz de adolescente
só pensa em homens gostosos e Jimmy Choos
chick lit sem Jimmy Choo não é chick lit
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literatura brasileira: a história de um encalhe
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livreiro: "As pessoas que defendem a gratuidade dos livros
são hipócritas, estão fazendo é marketing pessoal."
Eu vou fazer você engolir o meu smartphone.
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Fukuyama é o fim da história mesmo.
Se o leitor soubesse como são seus originais.
Acho que ele faz um rascunho e uma equipe corrige.
Montes de erros nos dados. Horror.
Fukuyama é uma fraude.
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Em que nicho dos nossos miolos deve estar alojado
o almoço que tivemos naquela pensão de Copacabana?
Copacabana nem tem mais pensões.
Ah, o Estácio. No Estácio tem.
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Tenho me comido com muito gosto.
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Escrever de manhã cedo só com a barriga vazia,
muito cigarro, a luz difusa das canções.
Não sai nada que preste, alivia.
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O instinto de um verme.
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Suicídio: impatienta doloris.
Bonito isso.
O insuportável sofrimento moral.
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Há mamilos em tudo que vejo.
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Proxeneta = adoro palavras que enchem a boca
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invento pratos, o último foi Arroz Mai Tai
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chicletes de verborragia
ela detesta quando masco chicletes
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a pós-modernidade não vai acabar não?
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"Robert Mitchum é um Bing Crosby saturado de barbitúricos."
Howell Conant
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drrrama,
limpo num pano de prrrato
le mains sales du sang des chansons
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respeite os zigotos
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a cara dele velando um concunhado
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um dois três
este trilho vai para Belém
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em cada osso teu há uma Bíblia
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10:34
os mortos falam
mas nunca falam em outra vida
[a água escorre por meu esôfago lentamente]
o destino é uma fachada
[a música expira]
se eu colar uma voz na outra
não vai sair uma fábula chinesa
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