E assim fomos obrigadas a fugir daquela fazenda,
como se fosse um perigo e não uma palavra.
gosto de poetas fracassados
de escritores de papel de pão
que nunca vieram à luz
de poetas sem brilho
que rabiscam nas baias
escovando cavalos
de poetas insignes
que só chegam à madrugada
quando a casa está a dormir
na cama de molas da insônia
quanto a mim, nada digo
mesmo palavras que me forcem
a encontrar um livro enterrado
na areia molhada de um mar que leva
as páginas mais importantes
as páginas mais importantes