Infelizmente ou não, no meu período de infância, Marialzirinha, como minha mãe se referia à famosa psicanalista, já não trabalhava mais na clínica de orientação infantil há muito tempo. Por motivos que talvez apenas eu desconheça, a senhora da casa só queria deixar a mente de sua filha nas mãos de Alzirinha, permitam-me a intimidade. Eu, que nunca passaria em nenhum teste de Rorschach na vida adulta, certamente teria me atrapalhado toda no dos Cubos de Kohs, embora sinta que no da Fábula de Duss eu me sairia melhor. E assim, com imenso pesar de minha mãe, que no fundo queria para o meu futuro a felicidade em forma de inserção total na classe média e no mercado de trabalho, ela viu-se obrigada a deixar de lado a minha orientação infantil por Melanies Klein mais abalizadas e dispendiosas do que ela, porque para a neuropediatria do Engenho de Dentro eu não iria de jeito nenhum, dizia assim, muito menos para o Hospicio de las Mercedes do outro lado da fronteira. O tempo foi passando e a família acabou convencendo minha mãe de que eu era uma menina perfeitamente normal. Cabeça, tronco e membros. Ela ficava me olhando de banda na hora da costura. Quando eu erguia a cabeça, voltava aos panos. Mais tarde até me interessei por seguir o ramo da psiquiatria. Matriculei-me. Tinha até esboçado uma especialidade que criei e apresentaria à banca: a Psicopirotecnia. É complicado explicar aqui e agora, mas meu estudo chegou a 800 páginas. Entre os colegas consegui uns poucos entusiastas e muitos maledicentes. Larguei tudo no terceiro ano. Eu sabia que para ter sucesso teria que fundar uma sociedade de psicanálise qualquer no fim de mundo que fosse. Abandonei o sucesso e me aferrei ao fim de mundo. No fim das contas, acho que saí ganhando.
26.4.24
17.4.24
16.4.24
13.4.24
30.3.24
26.3.24
A borda
Eu nadava bem, mas sabia que estava demente.
Só não sabia se os outros tinham esta percepção de mim.
A família. Meus rivais nas raias.
As mãos que me cumprimentavam.
Eu sabia disfarçar, lendo e nadando, lendo e nadando. Muito.
E o principal: a expressão serena. Tanto.
Quando seguia para os treinos ou competições,
eu já tinha me esquecido de por que havia saído de casa.
Um motorista discreto me socorria nestas horas.
O meu treinador na porta do clube.
E principalmente a água.
Bastava mergulhar e me lembrava de tudo.
Aposto que você nunca teve a sensação de lembrar-se de tudo
que aconteceu na sua vida em 100 metros de nado borboleta.
Mais que uma sensação.
A realidade.
A biografia completa.
E sempre a mesma, perfeitamente narrada.
Todos os momentos encaixados por uma ondulação cronológica precisa
a cada fase propulsiva de braçada e pernada.
Ao subir no pódio para receber a medalha,
eu não lembrava de mais nada.
Acabado o ciclo de inspiração e não inspiração dentro da água,
eu me via de novo sem sincronismo,
sem lembranças, sem ar entre elas.
Voltava para casa na velocidade errada.
A medalha largada no banco do carro.
23.3.24
14.2.24
13.2.24
4.2.24
3.2.24
25.1.24
23.1.24
16.1.24
A poesia de Dora Vasconcellos
Guardei teu murmúrio em mim
As palavras mortas nas cartas
Guardei das montanhas o poder
A transparência do tempo
Plantei a violeta no silêncio
Dos meus olhos
Guardei a eternidade da súplica
A tristeza do refrão
Guardei a tarde na areia
Sobrevivi à palavra dolorida
À narrativa sem enredo
À fábula sem desenhos
Perdi tuas ausências
Meu hábito de olhar de longe
A própria vontade de ter
Perdi as curvas do crepúsculo
O outro lado da ponte
Os minutos rio abaixo
Perdi a resistência
Do guerreiro
Perdi a hora do vento
Ao te perder
Voltei a mim lentamente
Todas as lembranças
São companheiras do tempo.
*
Dora Vasconcellos, "I have treasured your murmur". Poeta e diplomata, Dora foi letrista de Heitor Villa-Lobos. Três livros publicados. (Trad. Maira Parula)
15.1.24
Hope Piece
Imagine there's no heaven.
Imagine there's no countries.
Imagine no possessions.
Imagine all the people.
Dig a hole in your garden to put them in.
(On Lennon's Imagine & Ono's Cloud Piece)
11.1.24
Annie Ernaux
Annie Ernaux em L’événement, 2000. (Trad. Maira Parula)
8.1.24
2.1.24
They Like Delicate Poetry
They like Delicate Poetry.
Only Delicate Poetry.
Almost a delicacy.
An urinary hesitancy.
And they expect that from a poetess.
Always the Poetess.
Who are "They"?
Who erected such Byzántioi?
Who cooks the remains for the losers?
Shush
I have a novelty for itch of you:
our Poetess is right here
waiting for yous.
I am two
inside her bawdy.
And She is not jubilant.
Now,
all you got to do is come down
twenty-five steps then turn left.
Maybe I'm on the right side. Wrong. Mute.
Maybe this basement is silent too.
Certainly much more gloomy than deep dark.
Facilis descensus Averno.
Be care
if I care.
Otherwise how could Poetess grab them.
Who are "Them" anyway —
men?
women?
somefang?
odder delicate poets?
the Gilga meshes?
dronedaries?
Donald Ducks?
AI psychos?
otakus?
C'mon
this shit is getting me weeeeary
my Kershaw jaws quiver
bleeding all over the cold floor —
the Great Rome of triumphal aches.
You may slip in Poetess' blob blob blood
and I wont forget that Ever.
Maybe I'm right beyond my drawl wrongness after all.
See?
I havent finished off the poem yet.
Now you have to descend filthy-two steps.
The longer you take, the more I write.
Oh, not me, no.
The up-and-coming poetess inside my clenched hands.
Would you save her?
Or me,
her Pthree-sixty-five,
her petrified cotton-head,
the Great Bert All Brushed.
Course not.
I know From.
Beginning told me:
There is a time to predate spoken language.
There is a time to cannibalize written language.
O lord, now I can sniff out
the First You coming right twart me.
I can hear.
Here now at last.
Young, large and fresh. Mesopotamian.
Anticathartic.
The blade stops quivering, my ladies daddies.
Every line a victory.
Every cut a Thebes.
Applause, paws!
Poem is ready.