Poema-processo

Rua da Maldade 15/ 2º andar

Rua da Maldade 15/ 2º andar. Um parvo em parangolé não pode acompanhar mesmo nada de kerouac, howls, corsos, a quilometragem de miles city-ilíada, e perecerá deformado e enformado nas mãos da ação dos hipopótamos cozidos da mercearia letradura, lambendo ainda das botas às penas antigos senhores da guerra nesta idade da pedra digital, a poeta premiada oca de ocapabana, a bíblia encardida de dona zulma inquisidora ancestral dos pais fundadores da poesia contemporânea netflix-rodox-1922, a mente algoritmada, o coração algoritmado, as marcas de oralidade dos multíscios: as lexicais, as léxico-frasais, as morfeticossintáticas. Um analfabeto em spaghetti joints, fumaça, espelhos e sombras das jukeboxes daunbailó, esse néscio precisa que lhe esfreguem credenciais na cara para um dia esfregar as suas na cara de outro-himself, um analfabeto alfabetizado em nouvelle vague à paris, contaminado pela necrofilia sentimental sifilítica das caravelas, dos fokkers, do Bildungsroman-52, ignora as grades de ferro da memória enfim abrindo aspas para a criação liberta quae sera, não mais o narrador mas a página escrevendo-se sozinha, fugindo da própria mente, propriamente ataque, dinâmica, timbre, densidade, olhar de dentro, a linha que não fica parada num lugar só, adentrando o saloon do alfabeto ylê axé opô afonjá, êba-aê-ô-êba-aê que a gente está sempre na idade da pedra de alguma coisa, no queissismo, no ombro amigo do urubu amigo no telhado que só dá sinal de vida quando você dá sinal de morte, e entã diga a ela que eu volto amanhã, queuvolto, queuvoltas, queuvolta, queuvoltamos, queuvoltais, queuvoltam, pressing my head on the gas, i’m flying na jukebox benny goodman de crimes waiting for the sunrise, na grande geração de 40, nas pequenas anotações deste corpus, esse analfabeto é um arquiteto do sistema ABC de almas ABC que colapsam em Miami como as canzoni de Arnaut Daniel,

leu sui Arnautz qu’amas l’aura

e cas la lebre ab lo bueu

e nadi contra suberna

Boetry

Já ateou fogo às próprias roupas? 

dentro delas, ou segundos depois de sair, que seja. 

Leio versos de poetas dizendo sim, mas são versos. 

Impossível saber se correspondem à verdade. 

Podem até ser de boetas, os bots que hoje andam fazendo boetry. 

Queimei-as em um canil vazio para não espirrar na casa sem posse. 

O tecido demorou a arder, quem sabe pouco o combustível da pele. 

Nenhuma sensação de perda, só aliviamento. 

Os olhos pregados na acanhada labareda com fascínio. 

Zona da Mata, a 120 quilômetros da cadeira em que me sento agora. 

O cigarro queimado sobre a mesa. 

Ao chegar aqui incendiei cartas de amor. 

Para que nada reste. 

Apenas as mãos abafando as vestes em meu corpo.

Leve ao forno

Escrevo para alguém. 

Para você. 

Para o meu prazer. 

Para o ar que passa entre minha mão e meus miolos.

Adicione talvez em cada frase que digo.

Leve ao forno.

Sirva morno.

Escrevo para expulsar mesênquima e parênquima.

O ateneu.

Ricardo III.

Escreves o teu nome nesta medalha para eu te reconhecer.

Há quem escreva para a frente. 

Eu giro em círculos e nossos desfechos coincidem.

A mesma parada às 4 da manhã para 15 minutos de café
no sopé do barranco e seguir viagem.

Toda casa em que se pisa foi um dia um cemitério.

Um bordel. Uma igreja.

Uma câmara de sevícias.

Naquele tempo poetas aposentados usavam na lapela

um botão de rosa viva quando não faziam mais sonetos.

Escrevo para o teu corpo.

Para colocar palavras na tua boca, o navio que me trouxe ao futuro.