observando fronteiras

Joseph Brodsky

Carta a um arqueologista


Cidadão, inimigo, filhinho da mamãe, idiota, lixo

total, mendigo, porco, refujudeu, verrucht;

um escalpo tantas vezes escaldado com água fervente

que o débil cérebro parece completamente cozido.

Sim, vivíamos aqui: nestes escombros de concreto,
tijolo e madeira que você agora chega para peneirar.

Nossos fios foram todos cruzados, eletrificados, enrolados, trançados.

Não amávamos nossas mulheres, mas elas nos deram filhos.

Agudo é o som da picareta que fere o ferro morto;

porém é mais suave que o que nos disseram ou nós mesmos contamos.

Estrangeiro! tenha cuidado ao andar entre nossa carniça:

o que lhe parece carniça é liberdade para nossas células.

Deixe nossos nomes em paz. Não reconstrua essas vogais,

consoantes, o que o valha: elas jamais parecerão cotovias

mas a goela de um cão raivoso a devorar

o próprio rastro e fezes latindo sem parar.


(trad. livre MP, 2013)

Perfil

Trouble Jr. Olha ele lá, debruçado no portão. 

Calculando latitude e longitude dos seus dias que o querem aqui. 

Baixa a cabeça e limpa no friso das botas o branco do seu destino. 

É assim Trouble Jr. 

Ninguém sabe de onde veio. 

Pediu trabalho. 

E quando um homem fica louco, não tem mais nome. 

É Trouble Jr. 

Ninguém perguntou por quê. 

A sela do cavalo corroída pelo sol 

é como se desmanchasse o cavaleiro. 

Todo dia a esta hora eu o vejo debruçado no portão 

e penso nos meus dias que o querem aqui. 

Todo mundo sabe de onde eu vim.
Pedi trabalho. 

E quando uma mulher enlouquece, não tem mais nome. 

Trouble Jr. e sua carne quente. A terra vista de perfil. 

[terra e mar]

[não há persianas]

[alguém para alguém]

[edição]

Poemas de Guillermo Boido

Amém

despoja-me do teu rosto

não permitas
a servidão
estéril da memória


Primeiro amor

e tanto te esqueci que nunca exististes:
sonhei contigo como o vento sonha com pássaros


Disjunções

o real é uma corda esperando ser esticada
de vazio em vazio como uma teia de aranha

o acaso é a luz que alimenta toda coisa
se nada é sombra se tudo é cego


Cópula

e a esta praia mútua
faremos crer que
perdura nosso rastro e que
o semeador de marés
dorme


Pulso

setenta
vezes
por
minuto
o
sangue
chama

mas não respondo


Conversas com Tola

há um poema não escrito
por trás de todo poema
porque
todo poema é apenas
a impotência de um poema
donde
toda palavra é morada
de abismo muro ou oblívio
e este
poema que escrevo sobre
aquele poema não escrito
mente
pois só evoca nomes
que me nomeiem
quando
enfim encontra o silêncio
enfim o silêncio é



Credo

não vi a ressurreição da carne
vi sim como um homem pode
entre os dentes da dor da fome do látego
tornar-se alimento de sua própria carne
até alcançar o tamanho dos mortos



A espera

E estar aqui como o vento.




(La oscuridad del alba, Poemas 1970-2005, Ediciones Virgilio, Buenos Aires, 2006.
Tradução Maira Parula, 2013.)

[hit me]

De 1 azul

O poema é um nó do vento

que no meio da rua a menina

e o cão contornam sem pressa. 

De uma varanda  o velho observa

os carros subindo e descendo 

a ondulação acima da mão.

O velho já não enxerga direito

se o vestido branco manchado

é a orelha do cachorro

ou um barco a galope

num rolo de fumaça,

se é um vilarejo a noite de faróis

que acordam a fachada das casinhas

ou um deserto de cavalos

a poeira que levantam.

O rio escorre às suas costas

de um azul em que nada acontece.