não sou poeta, não sou escritora.
sou hebefrênica.
me definindo assim
aborreço bem menos a toda a gente
Entrou
na capelinha gótica e três arcanjos
disformes lhe sorriram caninos de esguelha.
Uma velha, uma menininha
e um papagaio em estado de felicidade.
Estavam ali como quem sai na rua
para se divertir com quem passa,
mas temiam o ator principal.
Cruzou dois castiçais com arame,
acendendo as velas vermelhas,
e uma boneca de fio dos dois
mundos de sua juventude pulou de seu cérebro
como moscas espanholas na direção do sol.
A indiferença era o seu beijo.
O jaleco do cirurgião.
Sabia que sua insensibilidade corria perigo.
Alguém precisava tentar o impossível até o último
centavo.