Você entra na minha sala
e diz que meus móveis
parecem restolho de brechó
Nada combina com nada
Finge pena de mim
por eu ganhar tão pouco
com tantas qualificações
Eu digo Tenho piscina
Você não tem
Me chama de criança
Que minha poesia não desliza
É aceleração e travagem
Um desconforto
Só pega no tranco
Nunca lhe pedi para empurrar
Me apresenta o seu novo marido
mal-educado
Um professor piagetiano de infantes
surdo-mudos
Seguidor da pedagogia crítica
que me olha vigia e humilha
esfregando na minha cara seu pós-doutorado
em Cuba
Você é toda orgulho e engorda
disso a cada dia
Mostro a ele meus adesivos de
maconha que ele não tem
Colo um no braço
Procuro nas gavetas o que você
me pediu
e não acho
Estamos os três perdidos no Estácio