Vê essa parede?
Cada um sente de um jeito.
Eu sei.
Uma parede é pouco pra mim.
Estou ali dentro -- não vê?
Guardada,
escondida,
apertada,
arranhada.
Você não vê
o rosto que tive
concreto da cor da sua pele,
do meu sangue que ainda
circula pelo seu corpo.
Cada um sente de um jeito
e você foi vender livros de poesia,
você foi vender livros de poesia
enquanto ela chamava
dentro de uma parede igual.
Cada um sente de um jeito
e você foi vender livros de poesia.