Minotauro

Não há nada tão triste do que ler caricaturas de poesia a esta hora da madrugada.

Talvez haja -- fazê-las.

Não vomito porque não há nada no meu estômago para asceses a esta hora da manhã.

Que sucede? Vestir assim a máscara de poeta até o fim dos dias. E acreditar.  E depender.

E imaginar antes de dormir mais caricaturas para jogar no focinho do mundo.

O meu abatimento é maior do que posso supor.

Mas a poeta está certa.

A poeta não tem embaraços. 

A poesia não tem vergonha.

Fecunda.

Eu é que devia estar dormindo a esta hora da madrugada.

Acompanhando a respiração do cachorro ao meu lado.

E sonhar com folhas de taioba se desmanchando na chuva.

O que não acrescenta nada ao poema. 

O que não acrescenta nada à taioba.

O Minotauro está morrendo.

Toda a América.

E que metade é touro, e que metade é homem?