e as gaivotas passam de aeroplano.
A malária chegou na cidade, só faltam a sua família,
as desculpas do seu editor e umas bombas on the rocks.
Leia aí e depois me conte de suas frases adolescentes
antilicorosas enquanto o sol baixa e penduro minhas carnes
nos teus livros com a separação dos teus pais.
O que escreves não vale um trocado,
uma canção de cabaré,
uma espinha no meu peito,
os bombons vagabundos que você me compra,
um deus in natura.
Um escritor consolidado com 500 concorrentes.
Os 500 exemplares.
Tenha um derrame e dedica-te à pintura.
À de falar o menos possível. Imaculada Concepção.
Você escreve como quem pede perdão
numa técnica estética da vaidade.
Uma nova leva de portugueses chega ao Brasil com 800 mil
rublos e você lhes mostra o que há por perto do seu coração
selvagem. Da sua linguagem na minha res nullius.
No nosso cão com reumatismo.
É preciso saber sentir, é preciso saber sentir,
mas, deus, como isso se escreve, como isso se inscreve no
meu olho, nos noturnos, nas gaivotas que cagam o pensamiento
de América – eu rezo com meu clitóris.
Espremo o pus durante a conferência.
Você trata das minhas dores sem o exagero da compaixão,
mesmo que eu peça. Recomenda um raciocínio.
Um projeto de capa. Compreendo que para.
Você me dá toda comida que como, a ponto de me fazer
explodir e falsificar minha identidade na cozinha,
na cama em que me deito convosco.
Depois me pede o triunfo de um título.
Para mim só, não bastaria.