Terra de baixa frequência,
eu corria atrás da enfermeira ferida
sob o sol, mata adentro.
Na mesa comemoravam o seu Joyce Awards
por algum trabalho que eu não sabia.
Seus amigos riam de mim,
elogiavam o seu Laser Turntable
que valia “uma boa grana”.
Esses são seus amigos.
Minhas mãos apertam o pescoço da enfermeira,
imóveis palavras saem dos seus arregalados:
Quando se sangra por dentro
o que fica na boca é um gosto metálico
que se espalha até o fundo da garganta.
A hemorragia primeira é toda na cabeça.
No coma você sonha com o passado
e vi a face de minha mãe crispar-se.
O esquecimento não tem hora de começar
porque o esquecer não sabe como faz
e seus amigos riem de nós.
Na morte nem o corpo fica imóvel,
esses são seus amigos.