Folhas paradas
vento subterrâneo
o coração acelera
apago o cigarro
no café na pia
quatro encapuzados
entram na cela
glocks em punho
dezesseis cápsulas no total
não sei por que as balaclavas
saem da cela
náusea e torpor
ergo o corpo do chão
para ver onde sangra
mas são folhas paradas
Você me ama?
Não sei. Vou perguntar ao meu advogado.
Tem abacate. Tem coturnos.
Eu não como coturnos.
Então coma abacates.
"Inseto-que-dorme-no-coração-da-rosa." Você que escreveu
essa merda?
O abacate tá bom?
O sujeito coube em três valises.
Ele devia ter ficado quietinho.
Senha de pacto suicida
-- Estes são os últimos cachorros que criamos.
Abro um furo no pároco
derramo toda vinhaça de seu ventre
em duas lascas secas de pão.
Faço isso por meus pais
que estão muito velhos
e famintos.
Pústula
É febre
Uma malária
Um amigo na portaria
Uma delinquência juvenil
as costas suadas do capô
a morte contente de blanchot
os bancos vazios no meio-fio
não vai ter tempo de lavar
Qualquer dia desses
suéter amarelo
e aquelas coxas sartórias
pulsando meia-noite
não sabe se voltamEscreveu um longo poema
todo lapidado por um método
cheio de referências mitológicas
imagens dessacralizadoras delirantes
erupções confessionais em estado bruto
Depois de uma leitura final
rasgou-o em pedaços e gritou
Saí do cagueiro apressada
e encontrei-a sorrindo
brindamos com um sherry
Resistência
"Temos que ir pras ruas. Pras ruas."
O povo parece esperar que digam quais.
¿Ya te diste cuenta que no tengo trabajo?
(I'm used to telling the truth on Coahuilla winter nights.)
Café da manhã
Não quero dormir abraçada com você neste calor. Você é muito quente.
Durma comigo depois de morta então.
Credo, aí não é mais você.
É sim. Enquanto houver um último pedacinho meu apodrecendo, sou eu.
Nas Mãos de Deus
O caminhão ralentava.
Fiquei olhando a frase e tomei na cara
um bafo espesso de monóxido de carbono.
Hospital Urbi et Orbi
Bruxelas
Os fundos de um hotel em Bruxelas.
A foto do prédio me atrai e angustia.
Paredes sujas.
Prédio velho.
Lembranças antigas de mulheres se jogando
sem eu saber por quê.
Hoje talvez eu saiba.
Entre um andar e outro.
Kombi
A mãe tinha uma Kombi. Carro de trabalho.
Segurança zero, mas que delícia andar nela.
A mãe transportava gringos para passear.
O namorado dirigia.
O último amor da sua vida.
A Kombi acabou também.
Quem é você?
Você é morta?
Eu só leio e sigo gente morta.
Ah, então pode entrar, a casa é sua.
Só não pega o meu remédio na mesa.
Você vai ver. Fica na minha frente.
Passo o dia na mesa. Não tem como errar.
Mortos tomam éter
éter
amateur.
As pulgas saltam.
O percevejo nada.
E alguns besouros hibernam.
O tomate tem licopeno.
O melão tem potássio.
E as bananas têm silício.
A Casa Branca tem seu Steinway.
O mercado tem sua mão invisível.
E o WTC tem seu Bin Laden.
Homens só não são falastrões quando nada têm a pedir.
Escritores colocam palavras demais onde faltam ideias.
E provavelmente meu bisavô morreu sifilítico.
O percevejo nada.
E alguns besouros hibernam.
O tomate tem licopeno.
O melão tem potássio.
E as bananas têm silício.
A Casa Branca tem seu Steinway.
O mercado tem sua mão invisível.
E o WTC tem seu Bin Laden.
Homens só não são falastrões quando nada têm a pedir.
Escritores colocam palavras demais onde faltam ideias.
E provavelmente meu bisavô morreu sifilítico.
Udigrudi nacional
broderagem poética de panelas
sisteragem poética de burguesas
Ocha wo nigosu
água quente não é chá
I will ze Zack