Preparo um miojo de plantas
no rócio ósculo em que minha pele
se assenta desnuda, alcantilada.
Cada vez que me curvo
curvo os olhos
os superlativos
folhas entre pausas de vendavais.
O Poxoréo é uma terra meio provavelmente,
ninguém queria comprar.
Um corpo sem cabeça já é um povo sem líder suficiente
naquela história do mar tem muitos peixes
só que todos querem pescar os mesmos.
Tenham 200 anos e todavia lembro,
ainda úmida, do desembarque
de você com sua sacola de críquete
desafinando mosquitos
no arroio em que apóia-se,
aferra-se e foge:
foi o padre que me causou este mal-estar
organizando minhas horas por metades
propriedade, vertigem
dentro do magro
dedo em riste onde
amanhecem gerúndias
pelancas de palavras.
Sozinha, até fusível é paisagem.